Ya lo decían: Lo que le falto a méxico, fueron negros, y no de esos fucking Nigga, negros de verdad, negros con ritmo como el jodidamente cabrón Grove Washington . Últimamente he estado bajando un poco de Jazz (o lo que me permiten los putos usuarios del Soulseek) y me encontrado buenas piezas, en particular, encontré una rola de la cual no conocía el nombre pero siempre me causó nostalgia. Bueno ya para no aburrirlos les dejo esta rolota. Chequen el Bajo, el Piano, la voz y el Sax; todo entra en el momento indicado y no existe individualismo, todo un trabajo de buena banda.
O mejor dicho: -No mames, eso sonó como a una beretta. (A huevo, me gustan las historias pendejas de guerra)
Por una jodida razón, a la maestra de educación física de la secu, se le ocurrió que muchos de los weyes que eran sus alumnos, recibían una dieta más allá del tercer mundo basada en puras porquerías y excedentes de harinas. Inmediatamente hizo un programa de acondicionamiento físico que se basaba en ponernos a correr todos los días por alrededor de 30 minutos, y gradualmente ir subir el tiempo hasta llegar a 1 hora y 30 minuetos. La historia de guerra comienza cuando salíamos de unos de esos entrenamientos y me fui con un wey al que le llamábamos el “Tobi”. Al acercarnos a un mercado se escucho un disparo de bala. -¡No mames, eso sonó como a una beretta! -Ayyyyyy no mames, ¿cómo sabes que es una beretta?, ¡no digas mamadas! Bueno, yo tampoco sabía como sonaba una beretta pero estaba muy pendeja su observación. Transcurridos unos segundos después del balazo, pasaron corriendo a nuestro lado dos weyes y uno se ocultaba una pistola en su chamarra; subieron a una combi y se perdieron. Cuando no acercamos al mercado nos dimos cuenta que los dos weyes que habían pasado a nuestro lado, habían querido asaltar a un chofer de aceite, y éste al no quererles dar la lana pues, le metieron un balazo en la nalga. La bala al parecer le entró por una nalga rebotó con el hueso del muslo y salió cerca de de la primera herida. Cuando el chof (que se encontraba apoyado en una pared sin nadie que le prestará ayuda) no pudo contener los brotes de sangre, quitó su mano y un chorro de sangre parecido a una fuga de agua se disparó hacia el suelo. No podía creer que la presión de la sangre lanzara un chorro de sangre de alrededor de 50 centímetros. Me imagino que la gente que había visto todo lo sucedido, no reaccionó de inmediato porque no supo que hacer, y tuvieron que pasar unos minutos para que un comerciante con un cinturón le aplicará un torniquete, pusieron un cartón en el suelo y lo acostaron; llamaron a la ambulancia. -Te dije que era el sonido de una pistola, me jefe es policia. -¿No mames, no que era una beretta? -Entonces vete a la verga. No recuerdo si todo fue tan rápido a tan lento, pero antes de irnos a nuestras casas mi amigo y yo, vimos como la sangre que ya comenzaba a dispersarse, se coagulaba lentamente y comenzaban a deslizarse para después caer de la banqueta.
Fue precisamente en esta escena de esta película llamada originalmente Devil Dead, cuando asusté a mi hermana con resultados Post apocalípticos. Desde que vi esta película jamás he vuelto a mojar mis pantaloncillos, y las mamadas de películas de the grudge y el Aro, no más no me dan pelos. La verdad es que se extrañan esos filmes de los ochentas en donde las posesiones diabólicas con sus cuerpos retorcidos y sus historias (que en realidad eran churrazos) de demonios, provocaban que no quisiera poner un pie en el suelo o destaparme la cara. Adiós ochentas, adiós cine Gore.
Hace unos minutos terminé de hacer unas cuantas correcciones a tan sólo 16 putas páginas de mi Tesis. Por otro lado, nunca pensé que hacer una Tesis, fuera tan laborioso y provocará tanto trabajo, en particular porque desde un inicio se debe de tener la puta idea de lo que uno quiere investigar después de haber leído un chingo y, lo mejor de todo, darte cuenta de que aquello con lo que iniciaste, se desprende casi en su totalidark de lo que pensabas en un inico. Después de realizar un proyecto de Tesis, el siguiente paso es investigar sobre todo lo que se ha escrito del tema, cosa que se vuelve interminable cuando uno ya lleva una grosera e indescriptible cantidad de páginas y horas sentado a una mesa de trabajo. A lo anterior se le suma un serio cuestionamiento Jedi; habrá que reestructurar el proyecto de la investigación para después, y por fin de más de un año o un poco más, (a menos que sean excesivamente muy cabrones) comenzar a escribir las primeras líneas que tendrán que pasar al juicio del asesor, que si es buen pedo, te ayudará,y si no le importa tu desmadre ya valiste. Sinceramente, en esta ardua labor he aprendido más de la mitad de lo que aprendí en clases, me refiero en cuanto a la investigación ,y, ¡porque putas madres no decirlo!, más que un chingo de clases de maestros mamones que por tener un doctorado, piensan que su voz por sí sola nos va iluminar y a despejar cualquier puta duda sobre cualquier tema. En conclusión: La mitad (más o menos) de las clases de la carrera de Historia en la Fuck de Filosofía y Letras, están de la verga, aunque las pocas que considero buenas, justifican por mucho mi estancia y amor gitano por seguir entrando a varias clases de oyente, y no creo sano dejar de seguir estudiando historia, creo que es mi vida, y lo creo porque me ha enseñado a entender mi vida.
Ahí les dejo la verdadera historia (bueno no sé que tan verdadera, la encontré en wikipedia)de una de las mujeres más interesantes del mundo: Beth Gibbons, que por cierto nace el 4 de enero de 1965 en Exeter Inglaterra(echenle la cuenta).
Se crió en una pequeña granja a 20 millas de la ciudad. Siempre fue criticada por su prosa aparentemente frágil y débil. Durante su infacia, Beth acostumbraba a sentarse en su habitación a leer poemas mientras su padre y hermanos no comprendían su actitud. Para una familia con un padre absentista y tres hijas no había mucho tiempo para la depresión y el calmado trabajo de Sylvia Plath (poeta inglesa).
En una de sus primeras entrevistas ella recordaba que en la granja todos tenían mucho trabajo, y no había realmente tiempo para el humor.
Lejos de odiar la dura labor que hacía en la granja, Beth aceptaba la ardua tarea y los fuertes vínculos familiares. En su adolescencia, cuando la mayor parte de sus amigos salían a divertirse por la ciudad de Exeter de noches, ella prefería quedarse en su casa con su madre y escuchar discos. Su única distracción además de la música fue un novio que tuvo a la edad de 20 años. Pero después de un tiempo de vida en familia ella decidió abandonar la granja y encontrar otro destino en su vida.
Finalmente a los 22 años Beth, quién tenía decidido no seguir ninguna carrera universitaria, se mudó a Bristol y consiguió una oportunidad como cantante. Sin embargo ella no estaba esperando alcanzar ningún tipo de vida carismática ya que no estaba interesaba en el glamour. Fue entonces que se convirtió en la pequeña chica con una gran voz. Pero, desafortunadamente nada fue suficiente para mantenerse fuera de la línea de los desocupados.
En un giro del destino, Beth halló su fama y fortuna esperando en una oficina gubernamental donde se encontró con su futuro socio de Portishead(con quines tiene unos cuantos discos) , Geoff Barrow.
Barrow estaba trabajando como técnico en Bristol, en el legendario estudio Coach House por el cual pasaron grandes estrellas como Primal Scream, Paul Weller, y Depeche Mode, preparando lo que sería el álbum debut de Massive Attack, Blue Lines. En 2003 editó un magistral disco solista, Out of Season, producida por el ex Talk Talk Rustin Man. PD: EL mejor disco de ese año,LES DEJO UNA ROLA DE LAS MEJORES QUE SE HAN HECHO EN TODA LA HISTORIA DE LA HUMANIDARK.
La siguiente historia de guerra es de las más pendejas que tengo en mi memoria. El lugar en donde he vivido toda mi vida siempre ha sido tranquilo, aunque por los 80 se presumía que era territorio de bandas que intentaban disputarse pendejamente un lugar para drogas baratas, u oportunidades para el atraco. En fin, a mi ya no me tocó presenciar esas tropelías pero, si llegué a conocer a varios cabulas que ya para entonces, se habían retirado del ambiente pandillero, o eso solía creerse, porque aunque uno trate de lavarse los errores o las culpas pasadas, muchas manchas siguen poniéndose rejegas para desaparecer y esto fue lo que le paso a “El Mario”, unos dos minutos antes de llegar a mi casa después de salir de la secundaria, unos tipos en un auto tocaron a su casa, su madre cortésmente preguntó: -¿quién es?- -Disculpe, se encuentra Mario- Creo que esta debió de ser la parte obligada en que la madre responde: -¿De parte de quién? Pero no lo hizo, ha de haber entrado como otras tantas veces diciéndole a su hijo que le hablaban allá afuera. Mario tampoco se pregunto quién podría ser y abrió la puerta sólo para recibir tres tiros: unos en la cabeza y dos en el pecho. Cuando me aproximaba mi casa ya se encontraban los tan acostumbrados mirones, me sume a ellos por unos diez segundos y después entre a mi casa, ya casi comenzaban “Los años maravillosos”.
Si tuviera un Mustang de cualquier modelo de los 60s o 70s lo querría para sólo una puta cosa; empacar unas latas de chelas y encaminarme a una carretera desértica, para después poner las siguientes jodidas rolas: Sultans of swing de Dire Straits Siren Song de Devics I walk the line de Johnny Cash Y Things Have Changed de Bob Dylan Le metería súper pata veloz para ir hecho la chingada, sacaría un cigarrillo y colgaría mi brazo por la ventana, movería mi cabeza al compás de las canciones y dejaría que el viento asomará mis entradas de Batman. cuando terminaran las rolas; mmm, no sé, creo que pendejamente daría vuelta y regresaría.
